as constelações humanas retorcem nos vagões apertados de metrô

tosse.

gripe.

hepatite.

enxaqueca.

rinite.

sinusite.

bronquite.

astigmatismo.

miopia.

propensão a ceratocone

contorcem todos eles, amontoados respirando o ar alheio

suspiro

retorço

torcemos todos pra fugir dali, não é?

''Próxima estação, Sé. Desembarque pelo lado direito do trem''

Corre. Corre. Olha o relógio. Suspira. Evita o olhar alheio.

Segura a bolsa mais forte, assim que vê o pedinte de rua...

Logo ele vem e diz: ''ô moça, tem uma moedinha não?''

Finge que não escuta. Aperta o passo.

Escureceu.

Escureceu dentro dos olhos de todos nós. Cegueira escura, diária e transitória. Vai e vem, todo dia. Acorda. Toma café. Pega a bolsa. Entra no carro. Liga o rádio. Trânsito. Pane. Gritos por conta do cruzamento fechado.

Fecharemo-nos pra tudo que vier do outro?

Onde caberá n ó s?

Fecho a pálpebra das palavras que me fogem e dizem roucas.

Engasgadas.

Afastando-me das palavras conturbadas,

vejo que só me resta pedir

pedir encarecidamente que fiquem

que toquem

que vejam

que amem

agarrem!

o brilho imenso

do que somos juntos.