Queria fazer um conto, mas não tenho paciência nem estilo pra isso no momento. Acho que é por isso que nunca escrevo contos, porque meus escritos acabam se tornando desabafos momentâneos do que se sente e se pensa.

Cansei sabe.

Daquele homem trajado de bebida.

Cansei sabe.

Faz 18 anos. 18 anos de muita andança, e muita luta. Agrura latente, de lábios familiares, que se cansaram com o tempo. Cansaram de dizer.

Essa sua bebida de merda que só trazem problemas dia pós dia.

Já não basta a quantidade de coisas que temos para acertar?

E aí me vem, mais esse problema, que parece que estagnou e não largou mais de ti. Admiro-te, mas não sob efeito do álcool. 

Não vejo mais nada além dos meros ditos pútridos que saem de tua boca.

Não é mais homem.

É carniça e robusta falta de ser.